Testo PrecipitaáƒÂ§áƒÂ£o

Lá¡grimas escorrem-me cara abaixo.
Fogem dos meus olhos, indiferentes ao que as motiva.
Sinto o sal do seu tacto,
Em cada uma que se desfaz nos meus lá¡bios.
Hesitantes, recesosas, deslizam cuidadosamente pela minha face.

Num gesto automatizado, limpo as lá¡grimas do rosto.
Com um suspiro, enxugo o vermelho dos olhos. A humidade e a dor evaporam-se, absorvidas pela pele.

Ná£o há¡ lá¡grimas puras, ou se as há¡, sá£o raras.
Formadas por pequenas moléculas de ódio, despeito, inveja e ciáºme.
Adulteradas pela nossa viváªncia, recheadas de incoeráªncia.
Numa hipócrisia que selecciona as gotas que legitimam a nossa dor.
Por vezes, numa prá¡tica egocáªntrica de solidariedade com os outros;
Noutras, num egoá­smo social de solidariedade com nós próprios.

Talvez hajam lá¡grimas puras, mas é mais fá¡cil dizer que ná£o

Ainda há¡ uma réstia de sonho para iludir a realidade.